A tu paso, morena

Pisa con garbo castellana
que no me entere yo que te han tildado de fulana
Eso te ahoga, como la hiedra
mira de quién se atreva a tirarte una sola piedra.

Pisa con garbo morena
mueve con gracia tu melena
que la tinta se derritió en tu santa piel
que tus ojos han descifrado mil nombres.

Pisa con garbo belleza
que el cielo ha hecho posada en tu cabeza
eres la reina del reojo
y tienes a los hombres a tientas.

Pisa con garbo, pisa
que por doquier dejas huella.

Pisa con garbo, deprisa
que mañana no serás más que ceniza.
Pisa con garbo y revisa
que tu marca sea eterna.

Experimento

Flores frescas de la mañana,
luna nueva de la noche,
zapato raído con migraña,
tres mil luces de colores.

Teléfono que quiere vacaciones
… difícil
El perro ha ganado posiciones;
el horóscopo le ha impedido volar.

Sigue el corazón ardiendo.
Violento late, como el mar;
mar que en mis horas es útil,
olas que el bombero apagará.

Después viene la policía
y de una patada me echará a andar.
Me quemará el sol de mediodía
como la actriz que se consume sin avisar.

Al fin el amarillo de mis dientes
reinará sobre mi bostezar
destrozará todas mis ideas
y mi aliento dejará de susurrar.

Fin de temporada

Ya se acaba el sol de la mañana

y el largo de mi falda,

si tu mano me recorre hasta la espalda

que me empuja a la pared.

Tu izquierda parecía contener, a sabiendas y con tiña,

la espada que calaría en mí el touché,

calaría en mí el touché.

Me quité el polvo de mis sandalias

y moribunda me eché a andar.

Parecía que el sol del desierto era de nunca acabar.

Empecé a contraer un par de migrañas,

el pecho se me empolvó de telarañas

y de saña la bondad,

y de saña la bondad.

El reloj recorrió una maratón alrededor de mi sien

pareciera que fue antes de ayer cuando tomé aquel primer tren.

Fue ahí donde me tomaste de la cintura

y me dijiste: "¡Ay, hermosura!, ¡qué locura! Que me muero por doquier",

que me muero por doquier.

A veces me pregunta la cabeza que habrá sido de tí.

Quizás andes con unas piernas largas que dejan gusto a aserrín.

Quiero que quede todo claro,

que el vodka desde que te fuiste, ni siquiera me echó mano

y que el mejor elixir para olvidarte es recordando.

Muerte

Muerte, has muerto.

Te ha matado el suspiro, lo eterno.

Eres limitada, algo terreno.

Te ha vencido un pesebre pequeño.

Te han derrotado las manos de un carpintero,

Dios y hombre perfecto.

En el Gólgota celebraste tu apogeo.

Después, la derrota entre soldados durmiendo.

Buscas excusas para seguir viviendo:

buena salud, cirujías y falsos escarmientos.

Necesitas del desaliento oscilante,

desesperanza de los hombres: tu alimento.

Ríes en funerales,

lloras en nacimientos

y en los bautizos, muerte

te mueres por dentro.

Desgracia si es que un alma vuela al cielo.

Sobrevives moribunda hasta el fin de los tiempos,

aunque siento decirte, muerte

que has muerto.