Te han cerrado la puerta
han callado tu llanto
a base de murmullos sordos
a base de palos
Te han despojado a tiras
las vestiduras y el cansancio
han sorteado tu suerte,
tus ropas tejidas a mano.
Eres la historia perdida
entre la multitud del cambio
de una época drogada
por todo lo mundano
Y pensar que fuiste aquel niño
de vientre divino engendrado
de incienso, mirra y oro
de pies de lodo manchados.
Camina la mula cansada
con tu silencioso padre al lado
camina buscando una puerta
que le abra, al fin, los brazos.
Sin posada, sin descanso
entre pajas naciste con toda tu majestad y gloria
y desde entonces …
haces nuevas todas las cosas.
